Por Raphael Cortezão
Escrevo o ‘causo’ abaixo, que marcou a minha entrada no jornal Diário do Amazonas, entre novembro e dezembro de 2008, depois de ser ameaçado via Twitter pela guardiã dos repórteres oprimidos, ‘santa’ Mônica Figueiredo. A história reflete um pouco do que passamos no dia-a-dia para conseguir nossos empregos e, claro, nos mantermos nele.
Em novembro de 2008, fui convidado pela então subeditora de Cidades do Diário, Hélida Tavares, a fazer o famigerado teste para uma vaga que seria aberta no mês seguinte na editoria. Fiquei contente e ao mesmo tempo preocupado, pois já tinha ouvido falar dos ‘testes’ no Diário durante a faculdade. Mas fui.
No dia e hora marcados, lá estava eu na redação do jornal com meu bloquinho, gravador e óculos escuros de sempre. Eis que surge a pauta que me daria (ou não) a bendita vaga no jornal. “Eu quero que você vá ao Centro para traçar um perfil dos mendigos e moradores de rua que dormem naquelas praças e calçadas de lá. De onde eles vêm, quem são...”. Pronto. Fiquei atônito, sem saber como iria fazer aquilo, mas como bom orgulhoso que sou, fiz cara de “ah, moleza” e fui para o Centro com o fotógrafo Evandro Seixas.
Comecei a percorrer as praças e literalmente a acordar os mendigos que encontrava. Para me nivelar a eles, me sentava no chão, perguntava tudo baixinho, sem gravar nada, e o Evandro fotografando tudo de longe. Tomei alguns ‘chega pra lá’ de alguns moradores de rua que não estavam de bom-humor naquele dia (quem estaria?), mas já no terceiro mendigo entrevistado, achei que estava indo bem. Ledo engano.
Eis que, na praça da Matriz, vi um senhor deitado no alto das escadarias, que aparentava ter aproximadamente 70 anos. Minha intuição me dizia para tentar ouvir a história daquela pessoa, que trazia no rosto e nas vestes marcas profundas de sofrimento. Fiquei ‘por ali’, e o homem acordou. Seu nome era Carlos Gomes (não esqueci...), tinha 51 anos e, pasmem, não estava bêbado.
Me contou, tranquilo, que veio de Boa Vista (RR) depois de uma briga com a ex-mulher, não conseguiu emprego e passou a dormir na praça da Matriz há 16 anos. Seu trabalho era vender latinhas metálicas para empresas de reciclagem. Até aí, ele sentado, contando a história, eu ouvindo e anotando tudo.
O fotógrafo Evandro Seixas me olhava preocupado e eu não entendia. Quando entendi, já era tarde. Seu Carlos estava de costas para o sol, o que impedia Evandro de fotografá-lo. Claro que ele usou o flash, mas o mendigo não gostou nem um pouco, se levantou rapidamente e começou a arremeter socos e pontapés loucamente na direção da câmera do Evandro, que se afastou e me deixou lá sozinho, branco de medo, foca, sem saber o que fazer. Seu Carlos gritava: “Vocês não vão ganhar dinheiro às minhas custas! Morro de fome todo dia e vou pagar o almoço de vocês com a minha imagem?!”.
Na hora me ocorreu que ele deveria estar com fome. Calmamente, propus a ele que, se me contasse sua história e permitisse que fizéssemos foto à vontade, pagaria o almoço dele no lugar que ele escolhesse. Falei a palavra mágica. Ele se acalmou, deixou o Evandro tirar a foto que quisesse, me contou o resto da história e depois disse: “quero comer naquela barraca ali”, apontando para uma barraquinha de comida baiana.
Voltei para a redação como se tivesse sido a pauta mais fácil da minha vida, escrevi a matéria e fui embora, rindo de mim mesmo e pensando em tudo o que um repórter ‘foca’ precisa fazer para conseguir sua primeira oportunidade. O jornal publicou a matéria em página inteira no dia 16 de novembro, com uma foto imensa do seu Carlos Gomes. Paguei o almoço do mendigo, paguei um mico fenomenal na praça da Matriz, mas fui contratado um mês depois no dia 10 de dezembro.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
sábado, 26 de junho de 2010
terça-feira, 22 de junho de 2010
Deus que te livre, mano ...
Por Ana Carolina Barbosa
Um certo dia (7/07/2008), chego eu na redação do EM TEMPO, feliz da vida, pois já tinha captado quase toda a pauta que eu sugeriria ao editor em seguida para dar uma de “ágil ao extremo” e que, consequentemente, o faria me achar a mais linda repórter do mundo - pois iniciativa falta a alguns na nossa profissão- , eis que surge a melhor notícia do dia: mais um naufrágio no Amazonas. Dessa vez no rio Solimões, próximo a Manacapuru. Adivinhem quem era o plantão? Só uma chance. Começa com A. Ana Carolina Barbosa Gil de Souza, ou seja, eu mesma.
Foi um dos dias mais terroristas da minha vida. Primeiro porque tive de ir de helicóptero para o local onde ocorreu o naufrágio, e eu morro de medo de altura. Segundo porque, ao chegar lá, começaram os resgates dos corpos e, como não há IML no local, eles eram “armazenados” em uma escola. Imaginem o que era essa situação. Quando entrei na sala para observar os primeiros corpos, me deparei com uma caveira. Tudo bem que dezenas de pessoas morram, vidas cessadas, famílias destruídas e tudo mais – deixo claro que me sensibilizo com os familiares, afinal, é duro perder alguém querido-, mas uma caveira em meio aos mortos é demais pra minha cabeça.
Quando encontrei um bombeiro para pegar os nomes das vítimas, óbvio, perguntei o que havia acontecido com aquela mulher (depois confirmei o sexo, pois só o que restava dela era uma calça e os cabelos), e ele, mais constrangido que eu, disse: “foi um candirú, minha filha”. Nossa!!! Desse dia pra frente descobri o que um simples candirú pode fazer e se algum dia eu pensei em comer um – se é que alguém come esse carnívoro das trevas – desisti naquele momento. Resumo da ópera: pior do que comer um candirú é ser comido por um, ou por um cardume, no caso. Como diria meu primeiro editor em jornal (Augusto Banega): Deus que te livre, mano!!!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Um certo dia (7/07/2008), chego eu na redação do EM TEMPO, feliz da vida, pois já tinha captado quase toda a pauta que eu sugeriria ao editor em seguida para dar uma de “ágil ao extremo” e que, consequentemente, o faria me achar a mais linda repórter do mundo - pois iniciativa falta a alguns na nossa profissão- , eis que surge a melhor notícia do dia: mais um naufrágio no Amazonas. Dessa vez no rio Solimões, próximo a Manacapuru. Adivinhem quem era o plantão? Só uma chance. Começa com A. Ana Carolina Barbosa Gil de Souza, ou seja, eu mesma.
Foi um dos dias mais terroristas da minha vida. Primeiro porque tive de ir de helicóptero para o local onde ocorreu o naufrágio, e eu morro de medo de altura. Segundo porque, ao chegar lá, começaram os resgates dos corpos e, como não há IML no local, eles eram “armazenados” em uma escola. Imaginem o que era essa situação. Quando entrei na sala para observar os primeiros corpos, me deparei com uma caveira. Tudo bem que dezenas de pessoas morram, vidas cessadas, famílias destruídas e tudo mais – deixo claro que me sensibilizo com os familiares, afinal, é duro perder alguém querido-, mas uma caveira em meio aos mortos é demais pra minha cabeça.
Quando encontrei um bombeiro para pegar os nomes das vítimas, óbvio, perguntei o que havia acontecido com aquela mulher (depois confirmei o sexo, pois só o que restava dela era uma calça e os cabelos), e ele, mais constrangido que eu, disse: “foi um candirú, minha filha”. Nossa!!! Desse dia pra frente descobri o que um simples candirú pode fazer e se algum dia eu pensei em comer um – se é que alguém come esse carnívoro das trevas – desisti naquele momento. Resumo da ópera: pior do que comer um candirú é ser comido por um, ou por um cardume, no caso. Como diria meu primeiro editor em jornal (Augusto Banega): Deus que te livre, mano!!!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
segunda-feira, 21 de junho de 2010
Cego e surdo? Não creio...
Por Natália Lucas
Dizem que jornalista tem direito a dois feriados no ano: natal e ano
novo. Mentira. É um só. Temos que escolher um dos dois. Eu sempre
prefiro trabalhar no Natal, por sinal é o dia do meu aniversário. Você
deve tá dizendo: “olha que legal”! Não, não é legal!
Mas vamos ao que interessa: mico ao vivo em pleno reveilon. Jornalista
mais foca do que eu naquele tempo não devia ter. Comecei a trabalhar
na área com 20 anos. Minha primeira experiência foi no Portal
Amazônia. De lá sai para trabalhar no Amazon Sat, empresa do mesmo
grupo. Trabalho totalmente diferente já que eu ia ser apresentadora e
repórter.
Comecei em abril de 2008 com um programa próprio, no entanto, gravado.
Oito meses depois recebo a escala do final de ano e lá estou eu na
transmissão do Reveilon na praia da Ponta Negra. Não foi o meu
primeiro ao vivo. Depois, em outro post, eu conto a história do
primeiro vivo na apresentação de um jornal.
O mais desesperador é que eu seria a repórter âncora da transmissão,
ou seja, teria que fazer várias entradas ao vivo, com as principais
atrações da noite e ainda segurar todo o vivo. O pior ainda estava por
vim.
Fazer vivo não é nada fácil. Você tem que ter uma bagagem de
informação extensa e falar, falar, falar... Nada de falar besteiras e
ficar repetindo as mesmas palavras. Vocabulário é tu-do!
Entrevistei o zezinho correia que, claro, cantou: “bate forte o
tambor. eu quero tique-tique, tique-tique tá...”
Pra mim a entrevista mais esperada da noite era com o levantador de
toadas do garantido, na época, David Assayag. Eu sou garantido! “Da
baixa do São José”... Fiquei ansiosa e repassei diversas vezes o texto
e as perguntas pra fazer ao David. Regra 1 de um ao vivo em eventos
barulhentos: faça perguntas curtas e o mais próximo possível do ouvido
do entrevistado. Se não fizer isso ele vai ficar no vácuo e você
também. Claro, se ele não estiver usando o retorno.
Na hora de entrar com ele ao vivo recebo as coordenadas do diretor de
TV, que tá sempre berrando no teu ouvido: um minuto... segura... daqui
a dois minutos... deu problema... segura o entrevistado... atenção...
vai...
Aí eu fui. Fiz a entrada falando da festa e dizendo que já estávamos
perto da meia noite e quem ia comandar a festa na queimada dos fogos
era ele: David Assayag. Na hora de fazer a primeira pergunta ele não
ouviu. Primeiro porque eu falei baixo e segundo porque ele é alto
(pelo menos pra mim) e eu não alcancei o ouvido dele. Parado e calado
ele estava. Calado e parado ele ficou. Fiquei nervosa com o microfone
direcionado pra boca dele e ele nada de responder. O diretor e a
equipe da cabine, ao invés de me ajudar, tiraram foi uma onda e
gritaram no meu ouvido: “não sabia que ele era surdo não”?
Sim, o nervosismo me fez pensar, por questões de segundos, que ele era
surdo. Oh, god! Cego e surdo... Segundo depois eu reagi e refiz a
pergunta gritando no ouvido do David. Dessa vez ele respondeu e foi um
alívio pra mim.
O resultado disso tudo foi que a galera na redação tirou maior onda
comigo. Fizeram até um vídeo com uma edição bem zoada da minha cara.
Eu fazendo a pergunta e um relógio enorme na tela que dava a noção do
tempo que levou pra eu repetir a pergunta e o David responder.
Depois disso ainda tive que segurar 15 minutos de vivo na hora da
queima dos fogos. Foi o sufoco da minha vida!!! Eu falava dos fogos,
dos cantores no palco, do povo na praia, na arquibancada, do povo nos
prédios, da iluminação da orla, dos barcos e lanchas no rio, do céu
iluminado, das ‘ondinhas’ que o povo pulava na praia e disso, daquilo
e daquilo outro e já não tinha mais o que falar... Nossa mãe! Depois
de tanto falar e falar a frase Praia da Ponta Negra já tinha virado
“Palaia da Ponta Negra”. Quando fui assistir ao vídeo, na redação,
percebi que praia tinha saído, algumas vezes, como palaia.
Caros amigos essa foi uma experiência que não esqueço. Valeu muito
para aprender. Não posso deixar de ressaltar que nessa hora a minha
amiga Renata Felix, também jornalista, me salvou. No meu ouvido ela ia
me orientando a falar isso e aquilo. A chamar a atenção do
telespectador para imagens que ela via dentro da cabine e eu não.
Mandou bem e me salvou de falar besteiras.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Dizem que jornalista tem direito a dois feriados no ano: natal e ano
novo. Mentira. É um só. Temos que escolher um dos dois. Eu sempre
prefiro trabalhar no Natal, por sinal é o dia do meu aniversário. Você
deve tá dizendo: “olha que legal”! Não, não é legal!
Mas vamos ao que interessa: mico ao vivo em pleno reveilon. Jornalista
mais foca do que eu naquele tempo não devia ter. Comecei a trabalhar
na área com 20 anos. Minha primeira experiência foi no Portal
Amazônia. De lá sai para trabalhar no Amazon Sat, empresa do mesmo
grupo. Trabalho totalmente diferente já que eu ia ser apresentadora e
repórter.
Comecei em abril de 2008 com um programa próprio, no entanto, gravado.
Oito meses depois recebo a escala do final de ano e lá estou eu na
transmissão do Reveilon na praia da Ponta Negra. Não foi o meu
primeiro ao vivo. Depois, em outro post, eu conto a história do
primeiro vivo na apresentação de um jornal.
O mais desesperador é que eu seria a repórter âncora da transmissão,
ou seja, teria que fazer várias entradas ao vivo, com as principais
atrações da noite e ainda segurar todo o vivo. O pior ainda estava por
vim.
Fazer vivo não é nada fácil. Você tem que ter uma bagagem de
informação extensa e falar, falar, falar... Nada de falar besteiras e
ficar repetindo as mesmas palavras. Vocabulário é tu-do!
Entrevistei o zezinho correia que, claro, cantou: “bate forte o
tambor. eu quero tique-tique, tique-tique tá...”
Pra mim a entrevista mais esperada da noite era com o levantador de
toadas do garantido, na época, David Assayag. Eu sou garantido! “Da
baixa do São José”... Fiquei ansiosa e repassei diversas vezes o texto
e as perguntas pra fazer ao David. Regra 1 de um ao vivo em eventos
barulhentos: faça perguntas curtas e o mais próximo possível do ouvido
do entrevistado. Se não fizer isso ele vai ficar no vácuo e você
também. Claro, se ele não estiver usando o retorno.
Na hora de entrar com ele ao vivo recebo as coordenadas do diretor de
TV, que tá sempre berrando no teu ouvido: um minuto... segura... daqui
a dois minutos... deu problema... segura o entrevistado... atenção...
vai...
Aí eu fui. Fiz a entrada falando da festa e dizendo que já estávamos
perto da meia noite e quem ia comandar a festa na queimada dos fogos
era ele: David Assayag. Na hora de fazer a primeira pergunta ele não
ouviu. Primeiro porque eu falei baixo e segundo porque ele é alto
(pelo menos pra mim) e eu não alcancei o ouvido dele. Parado e calado
ele estava. Calado e parado ele ficou. Fiquei nervosa com o microfone
direcionado pra boca dele e ele nada de responder. O diretor e a
equipe da cabine, ao invés de me ajudar, tiraram foi uma onda e
gritaram no meu ouvido: “não sabia que ele era surdo não”?
Sim, o nervosismo me fez pensar, por questões de segundos, que ele era
surdo. Oh, god! Cego e surdo... Segundo depois eu reagi e refiz a
pergunta gritando no ouvido do David. Dessa vez ele respondeu e foi um
alívio pra mim.
O resultado disso tudo foi que a galera na redação tirou maior onda
comigo. Fizeram até um vídeo com uma edição bem zoada da minha cara.
Eu fazendo a pergunta e um relógio enorme na tela que dava a noção do
tempo que levou pra eu repetir a pergunta e o David responder.
Depois disso ainda tive que segurar 15 minutos de vivo na hora da
queima dos fogos. Foi o sufoco da minha vida!!! Eu falava dos fogos,
dos cantores no palco, do povo na praia, na arquibancada, do povo nos
prédios, da iluminação da orla, dos barcos e lanchas no rio, do céu
iluminado, das ‘ondinhas’ que o povo pulava na praia e disso, daquilo
e daquilo outro e já não tinha mais o que falar... Nossa mãe! Depois
de tanto falar e falar a frase Praia da Ponta Negra já tinha virado
“Palaia da Ponta Negra”. Quando fui assistir ao vídeo, na redação,
percebi que praia tinha saído, algumas vezes, como palaia.
Caros amigos essa foi uma experiência que não esqueço. Valeu muito
para aprender. Não posso deixar de ressaltar que nessa hora a minha
amiga Renata Felix, também jornalista, me salvou. No meu ouvido ela ia
me orientando a falar isso e aquilo. A chamar a atenção do
telespectador para imagens que ela via dentro da cabine e eu não.
Mandou bem e me salvou de falar besteiras.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
sábado, 19 de junho de 2010
Todo baixinho é encrenqueiro?
Por Mariane Cruz
Há um ditado popular que diz que todo baixinho é encrenqueiro. Eu tenho 1,57m de altura. Sou baixinha e me considero uma encrenqueira. Aprendi a não levar desaforo para casa. Na profissão, o que não posso levar é dúvida para o leitor e é isso o que procuro: esclarecimentos.
Como repórter de Polícia, as notícias, às vezes, parecem iguais todos os dias. Numa dessas andanças, encontrei a história de um preso na Delegacia de Homicídios. O delegado da época –não vou citar nome, afinal ele nem é mais delegado – relatou a história que o rapaz era suspeito de matar uma pessoa.
No entanto, ele não havia sido preso em flagrante e nem por força de um mandado judicial. Lembrei que um cidadão só é passível de prisão nessas duas condições e questionei: essa prisão não é ilegal, doutor? Como resposta, ele disse que pediria a prisão do homem à Justiça no dia seguinte. Esta poderia conceder ou não. Fui embora.
Confirmei minha suspeita com o Ministério Público Estadual, que foi à delegacia averiguar a veracidade da informação. Nem preciso dizer que o delegado ficou “feliz da vida” comigo.
No dia seguinte, na ronda de rotina, fui recebida friamente pelo delegado. Ele estava “dispensando” o preso. Disse que o Diário – veículo no qual eu trabalhava na época – soltava bandidos. Isso na frente do indivíduo, que deveria estar me amando. Eu respondi: “se o senhor fizesse seu trabalho direito, isso não estaria acontecendo” . Não sei de onde tirei coragem pra falar aquilo. Ele não quis me dar informação e fui buscar com outra fonte.
Confesso que fiquei nervosa na hora, mas fingi ser a mulher mais forte do mundo. Cheguei no carro para seguir em frente, liguei pro meu editor – na época, Mário Freire – e desabei, com medo que o delegado fizesse alguma coisa contra mim. Ele me acalmou e disse pra eu escrever a história, que ela seria publicada no dia seguinte. Tive receio de causar mais encrenca, mas obedeci.
No dia seguinte, me tiraram da ronda policial. Não encontrei mais esse delegado. Ele foi para outra instituição do Estado. Colegas repórteres diziam que ele ficou ‘fulo’ da vida. Se queixava sempre que podia, afinal o trabalho dele havia sido questionado não só por mim, mas pelo MPE. Acho que era o que mais lhe doía.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Há um ditado popular que diz que todo baixinho é encrenqueiro. Eu tenho 1,57m de altura. Sou baixinha e me considero uma encrenqueira. Aprendi a não levar desaforo para casa. Na profissão, o que não posso levar é dúvida para o leitor e é isso o que procuro: esclarecimentos.
Como repórter de Polícia, as notícias, às vezes, parecem iguais todos os dias. Numa dessas andanças, encontrei a história de um preso na Delegacia de Homicídios. O delegado da época –não vou citar nome, afinal ele nem é mais delegado – relatou a história que o rapaz era suspeito de matar uma pessoa.
No entanto, ele não havia sido preso em flagrante e nem por força de um mandado judicial. Lembrei que um cidadão só é passível de prisão nessas duas condições e questionei: essa prisão não é ilegal, doutor? Como resposta, ele disse que pediria a prisão do homem à Justiça no dia seguinte. Esta poderia conceder ou não. Fui embora.
Confirmei minha suspeita com o Ministério Público Estadual, que foi à delegacia averiguar a veracidade da informação. Nem preciso dizer que o delegado ficou “feliz da vida” comigo.
No dia seguinte, na ronda de rotina, fui recebida friamente pelo delegado. Ele estava “dispensando” o preso. Disse que o Diário – veículo no qual eu trabalhava na época – soltava bandidos. Isso na frente do indivíduo, que deveria estar me amando. Eu respondi: “se o senhor fizesse seu trabalho direito, isso não estaria acontecendo” . Não sei de onde tirei coragem pra falar aquilo. Ele não quis me dar informação e fui buscar com outra fonte.
Confesso que fiquei nervosa na hora, mas fingi ser a mulher mais forte do mundo. Cheguei no carro para seguir em frente, liguei pro meu editor – na época, Mário Freire – e desabei, com medo que o delegado fizesse alguma coisa contra mim. Ele me acalmou e disse pra eu escrever a história, que ela seria publicada no dia seguinte. Tive receio de causar mais encrenca, mas obedeci.
No dia seguinte, me tiraram da ronda policial. Não encontrei mais esse delegado. Ele foi para outra instituição do Estado. Colegas repórteres diziam que ele ficou ‘fulo’ da vida. Se queixava sempre que podia, afinal o trabalho dele havia sido questionado não só por mim, mas pelo MPE. Acho que era o que mais lhe doía.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
quarta-feira, 16 de junho de 2010
Ring, ring tones: uma questão de etiqueta social
Por Cinthia Guimarães
Nada mais vexatório do que celular tocando em momento inconveniente, não? Essa é uma cena mais que comum para os desatentos de plantão!
Isso pode acontecer com qualquer um. Até comigo, embora seja quase sempre cautelosa e silencie meu celular! Foi um lapso de memória.
No dia acidente aéreo que vitimou os funcionários da Seduc estava no plantão das 16h (uma fatalidade pra mim). Não exatamente para cobrir o desastre, mas para acompanhar o rescaldo da história. Mais tarde fui mandada para o Instituto Médico Legal (IML) que neste dia estava bastante movimentado por parentes e amigos das vítimas que aguardavam a identificação dos corpos. E meu editor liga na hora da entrevista. Como esqueci de colocar o telefone no vibra call, a trilha sonora foi Suddenly I see. Pra quem não sabe, é aquele musiquinha bonitinha de um antigo comercial da Claro. Nada mais propício num momento fúnebre, não acham? O mico! Pedi desculpas da entrevistada. Fiquei super constrangida!
Olha essa. Em entrevista coletiva no Ministério Público do Estado (MPE), o mico da vez foi de um nobre colega do jornal concorrente. Enquanto o sério promotor falava, a baladinha “Te amo”, da Rihana (tantstantstamtam...) bombava no celular do amigo jornalista, que mesmo assim decidiu atender e ficar de papo naquela hora, deixando o polido senhor desconcentrado.
Em outra coletiva, outra colega sirigaita resolve constranger todo mundo ao atender o celular (que tocava pela 2ª vez) que tocava o hit sertanojo “Chora, me liga, implora...”. Mais dor de cotovelo, impossível. Ela, toda sassarica (acho que falava com alguma paquera), ficou papeando... esqueceu da etiqueta social e de pedir desculpas. Sorte a dela de não ser constrangida pelos entrevistados que eram muito educados.
Depois do mico, estou muito mais precavida. Então, galera, dêem um tempo no celular nesses momentos. Ainda mais se o seu toque for aquele da banda Calypso, Luan Santana ou pagodinho de corno. Please, poupemos o ouvido alheio! Pelo menos pra sua fonte pensar que você é um jornalista sério!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Nada mais vexatório do que celular tocando em momento inconveniente, não? Essa é uma cena mais que comum para os desatentos de plantão!
Isso pode acontecer com qualquer um. Até comigo, embora seja quase sempre cautelosa e silencie meu celular! Foi um lapso de memória.
No dia acidente aéreo que vitimou os funcionários da Seduc estava no plantão das 16h (uma fatalidade pra mim). Não exatamente para cobrir o desastre, mas para acompanhar o rescaldo da história. Mais tarde fui mandada para o Instituto Médico Legal (IML) que neste dia estava bastante movimentado por parentes e amigos das vítimas que aguardavam a identificação dos corpos. E meu editor liga na hora da entrevista. Como esqueci de colocar o telefone no vibra call, a trilha sonora foi Suddenly I see. Pra quem não sabe, é aquele musiquinha bonitinha de um antigo comercial da Claro. Nada mais propício num momento fúnebre, não acham? O mico! Pedi desculpas da entrevistada. Fiquei super constrangida!
Olha essa. Em entrevista coletiva no Ministério Público do Estado (MPE), o mico da vez foi de um nobre colega do jornal concorrente. Enquanto o sério promotor falava, a baladinha “Te amo”, da Rihana (tantstantstamtam...) bombava no celular do amigo jornalista, que mesmo assim decidiu atender e ficar de papo naquela hora, deixando o polido senhor desconcentrado.
Em outra coletiva, outra colega sirigaita resolve constranger todo mundo ao atender o celular (que tocava pela 2ª vez) que tocava o hit sertanojo “Chora, me liga, implora...”. Mais dor de cotovelo, impossível. Ela, toda sassarica (acho que falava com alguma paquera), ficou papeando... esqueceu da etiqueta social e de pedir desculpas. Sorte a dela de não ser constrangida pelos entrevistados que eram muito educados.
Depois do mico, estou muito mais precavida. Então, galera, dêem um tempo no celular nesses momentos. Ainda mais se o seu toque for aquele da banda Calypso, Luan Santana ou pagodinho de corno. Please, poupemos o ouvido alheio! Pelo menos pra sua fonte pensar que você é um jornalista sério!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Anúncio das cidades subsedes da Copa de 2014
Por Daisy Melo
Em tempos de Copa do Mundo lembrei de um episódio interessante (pelo menos eu acho!) que passei em maio do ano passado.
Estava escalada para trabalhar às 14h, no dia do anúncio das cidades que seriam subsedes da Copa de 2014. Num calor dos infernos, fui toda serelepe com o Rafael Cortezão, que ficou encarregado de cobrir o ‘lado político da festa’ e essa que vos fala estava encarregada de falar com o público, que tinha ido lá mais por causa do show do Jota Quest do que por outra coisa.
Cheguei e me meti logo no meio do povão. Além do sol, que me fazia suar mais do que pano de cuzcuz (como diria minha avó), ainda tinha que agüentar o jingle do governo tocando ininterruptamente. É por isso que eu tenho orgulho de ser amazonense!
Para acabar de completar, o ser em estado etílico alterado ainda ficava me pedindo para entrevistá-lo. “Ta, fala ai?”, disse com esse meu jeito meigo de ser. O bafo era o de menos. O cara com a língua toda enrolada começou a falar e me cuspir.
Isso mesmo, me cuspir! Depois que consegui me livrar dele, os bombeiros começaram a jogar água para amenizar o calor do povo. E eis que acabo levando um banho. Minha única reação foi tentar proteger o bloquinho, onde estava fazendo as anotações.
Para finalizar, quando Manaus foi anunciada uma das subsedes (EU JÁ SABIA!), tomei um outro banho. Dessa vez de cerveja! Toda lambuzada, voltei para a redação para escrever a matéria!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
Em tempos de Copa do Mundo lembrei de um episódio interessante (pelo menos eu acho!) que passei em maio do ano passado.
Estava escalada para trabalhar às 14h, no dia do anúncio das cidades que seriam subsedes da Copa de 2014. Num calor dos infernos, fui toda serelepe com o Rafael Cortezão, que ficou encarregado de cobrir o ‘lado político da festa’ e essa que vos fala estava encarregada de falar com o público, que tinha ido lá mais por causa do show do Jota Quest do que por outra coisa.
Cheguei e me meti logo no meio do povão. Além do sol, que me fazia suar mais do que pano de cuzcuz (como diria minha avó), ainda tinha que agüentar o jingle do governo tocando ininterruptamente. É por isso que eu tenho orgulho de ser amazonense!
Para acabar de completar, o ser em estado etílico alterado ainda ficava me pedindo para entrevistá-lo. “Ta, fala ai?”, disse com esse meu jeito meigo de ser. O bafo era o de menos. O cara com a língua toda enrolada começou a falar e me cuspir.
Isso mesmo, me cuspir! Depois que consegui me livrar dele, os bombeiros começaram a jogar água para amenizar o calor do povo. E eis que acabo levando um banho. Minha única reação foi tentar proteger o bloquinho, onde estava fazendo as anotações.
Para finalizar, quando Manaus foi anunciada uma das subsedes (EU JÁ SABIA!), tomei um outro banho. Dessa vez de cerveja! Toda lambuzada, voltei para a redação para escrever a matéria!
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
terça-feira, 15 de junho de 2010
O Naufrágio
Por Mônica Figueiredo
5 de abril de 2009. Domingo de Ramos. Plantão. Durante a ronda policial finalmente lembrei de ligar para o Corpo de Bombeiros. Ocorrência: naufrágio no município de Itacoatiara. A pessoa que me atendeu tinha poucas informações para passar. Apenas o nome do barco, possível hora e local aproximado.
Meu plantão naquele dia se resumiria a cobertura da missa de Ramos na Catedral e um homicídio. Se resumiria. Na minha agenda busquei algum número de Itacoatiara. Achei um que dizia ser da Capitania dos Portos. Errado: era de um cidadão qualquer que por sorte sabia do ocorrido. Barco Dona Zilda, X passageiros, Y desaparecidos. Ótimo, dava pra fazer algo. Segui para minhas outras pautas.
Já estava na Catedral quando a secretária da redação me ligou dizendo que o "chefe" queria que eu fosse pra Itacoatiara. Queria que eu fosse e rápido! Comuniquei o fotógrafo que estava comigo, ele não gostou da ideia, mas fazer o que.
Como sou teimosa, decidi passar em casa para pegar meu computador e alguma roupa. - Pra que? você vai voltar hoje ainda! Nem vai precisar! me falaram! ok mas, sou teimosa.
Em menos de uma hora, já estávamos na estrada. Eu, o fotógrafo e a equipe da TV. Em quatro horas (ou menos) chegamos em Itacoatiara e fomos informados que o naufrágio tinha ocorrido no local distante a uma hora de voadeira (aquelas lanchas). Fomos com o prefeito (detalhe: eu morro de medo de voadeiras) .
Para encurtar a história foram cinco dias de buscas e nada de encontrarem os corpos e o barco. Foram horas e horas de espera no rio Amazonas íamos por volta das 7h da manhã e voltávamos às 19h. No primeiro dia foi tranquilo, a partir daí a coisa desandou. Não tínhamos notícias e seis pessoas estavam desaparecidas. Voltamos pra Manaus no segundo dia e no dia seguinte encontraram um corpo e tivemos que retornar.
Já estava esgotada física e psicologicamente. Tinha que dormir tarde, num hotel, depois de enfrentar a péssima conexão de internet de uma lan house para passar o material. Durante o dia vimos outro corpo ser resgatado, mas estávamos voltando do almoço e perdi a cena. Até aí tudo bem.
O último dia de busca foi o pior dia da minha vida. Estava no barco acompanhando quando um corpo de uma das vítimas boiou na minha frente. A cena mais horrível da minha vida, vez ou outra ainda tenho pesadelos. Não apenas pelo corpo em si, mas pelo fedor devido ao avançado estado de decomposição. Já era tarde, estava escurecendo, estava num barco no meio do rio Amazonas ouvindo o barulho de um monte de bichos estranhos (pra mim) e ainda tinha gente morta embaixo de mim!
Depois desse boiaram os outros. Eu já estava com o texto quase pronto esperando apenas a quantidade de corpos. Mas, estava nervosa, com medo e passando mal. Liguei para minha editora (quase chorando) e passei o texto por telefone. O câmera da TV passou mal e eu não estava legal também. Vomitei dentro do rio!
Voltamos todos em silêncio. No meio do rio era tudo tão escuro que ninguém enxergava nada! Fomos bater no hospital e adivinhem: os corpos tinham sido levados pra lá. Todo o quarteirão estava podre. Fomos bater na delegacia e descansamos num único lugar pra sentar que tinha: um velho banco de madeira.
Voltamos para Manaus nesse mesmo dia e aquelas imagens não saiam da minha cabeça. Todo mundo dormiu no carro (até o motorista eu acho) menos eu! Gente chorando, familiares desesperados, falta de notícias. No porto eles esperavam a nossa chegada como se tivéssemos boas notícias. Mas, não!
Foi muito triste e estava abalada! O depoimento ficaria muito longo se eu contasse tudo aqui! Naquele momento passei a ter certeza que não somos nada. E que não vale a pena as pessoas serem tão esnobes se terão o mesmo fim que aquelas pessoas que no momento de desespero ficaram presas no barco e perderam suas vidas.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
5 de abril de 2009. Domingo de Ramos. Plantão. Durante a ronda policial finalmente lembrei de ligar para o Corpo de Bombeiros. Ocorrência: naufrágio no município de Itacoatiara. A pessoa que me atendeu tinha poucas informações para passar. Apenas o nome do barco, possível hora e local aproximado.
Meu plantão naquele dia se resumiria a cobertura da missa de Ramos na Catedral e um homicídio. Se resumiria. Na minha agenda busquei algum número de Itacoatiara. Achei um que dizia ser da Capitania dos Portos. Errado: era de um cidadão qualquer que por sorte sabia do ocorrido. Barco Dona Zilda, X passageiros, Y desaparecidos. Ótimo, dava pra fazer algo. Segui para minhas outras pautas.
Já estava na Catedral quando a secretária da redação me ligou dizendo que o "chefe" queria que eu fosse pra Itacoatiara. Queria que eu fosse e rápido! Comuniquei o fotógrafo que estava comigo, ele não gostou da ideia, mas fazer o que.
Como sou teimosa, decidi passar em casa para pegar meu computador e alguma roupa. - Pra que? você vai voltar hoje ainda! Nem vai precisar! me falaram! ok mas, sou teimosa.
Em menos de uma hora, já estávamos na estrada. Eu, o fotógrafo e a equipe da TV. Em quatro horas (ou menos) chegamos em Itacoatiara e fomos informados que o naufrágio tinha ocorrido no local distante a uma hora de voadeira (aquelas lanchas). Fomos com o prefeito (detalhe: eu morro de medo de voadeiras) .
Para encurtar a história foram cinco dias de buscas e nada de encontrarem os corpos e o barco. Foram horas e horas de espera no rio Amazonas íamos por volta das 7h da manhã e voltávamos às 19h. No primeiro dia foi tranquilo, a partir daí a coisa desandou. Não tínhamos notícias e seis pessoas estavam desaparecidas. Voltamos pra Manaus no segundo dia e no dia seguinte encontraram um corpo e tivemos que retornar.
Já estava esgotada física e psicologicamente. Tinha que dormir tarde, num hotel, depois de enfrentar a péssima conexão de internet de uma lan house para passar o material. Durante o dia vimos outro corpo ser resgatado, mas estávamos voltando do almoço e perdi a cena. Até aí tudo bem.
O último dia de busca foi o pior dia da minha vida. Estava no barco acompanhando quando um corpo de uma das vítimas boiou na minha frente. A cena mais horrível da minha vida, vez ou outra ainda tenho pesadelos. Não apenas pelo corpo em si, mas pelo fedor devido ao avançado estado de decomposição. Já era tarde, estava escurecendo, estava num barco no meio do rio Amazonas ouvindo o barulho de um monte de bichos estranhos (pra mim) e ainda tinha gente morta embaixo de mim!
Depois desse boiaram os outros. Eu já estava com o texto quase pronto esperando apenas a quantidade de corpos. Mas, estava nervosa, com medo e passando mal. Liguei para minha editora (quase chorando) e passei o texto por telefone. O câmera da TV passou mal e eu não estava legal também. Vomitei dentro do rio!
Voltamos todos em silêncio. No meio do rio era tudo tão escuro que ninguém enxergava nada! Fomos bater no hospital e adivinhem: os corpos tinham sido levados pra lá. Todo o quarteirão estava podre. Fomos bater na delegacia e descansamos num único lugar pra sentar que tinha: um velho banco de madeira.
Voltamos para Manaus nesse mesmo dia e aquelas imagens não saiam da minha cabeça. Todo mundo dormiu no carro (até o motorista eu acho) menos eu! Gente chorando, familiares desesperados, falta de notícias. No porto eles esperavam a nossa chegada como se tivéssemos boas notícias. Mas, não!
Foi muito triste e estava abalada! O depoimento ficaria muito longo se eu contasse tudo aqui! Naquele momento passei a ter certeza que não somos nada. E que não vale a pena as pessoas serem tão esnobes se terão o mesmo fim que aquelas pessoas que no momento de desespero ficaram presas no barco e perderam suas vidas.
TODOS OS TEXTOS SÃO DE RESPONSABILIDADE DOS AUTORES, NÃO COINCIDINDO, NECESSARIAMENTE, COM O PONTO DE VISTA DA EQUPE VIDA DE REPÓRTER
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